Лет 9 назад, октябрь-ноябрь, только лёг первый снег. Иду
домой. Белизна снега в одном месте нарушена ветром – пыль разметало до черноты
асфальта, обнажив пятно тонкой корочки льда где-то в 20 см диаметром. Посреди
этого пятна, под корочкой льда, лежит яркий жёлто-оранжевый кленовый лист. Праздник
остался догорать в новой черно-белой рамке. И ты смотришь – и понимаешь, что он
не продолжится. Ты можешь писать о нём, вспоминать его – но он ушёл. Да, будут
ещё праздники. Но этот ушёл навсегда.
Брэдбери – писатель хмурой осени, писатель, который знает,
что праздник навсегда уйдёт. И все его рассказы и повести – это описание того
праздника, того кукольного спектакля, который уже знает, что он закончится.
Спектакль, в котором куклы постоянно замирают на секунду, чтобы сказать себе «праздник
есть, но скоро пройдёт, праздник – лишь на эту секунду, прежде чем мы опять
разляжемся назад по коробочкам.» - и пойти танцевать, бегать и наслаждаться ещё
немного. Пожалуй, я не знаю ни одного другого писателя, кто бы так мастерски
выписывал это состояние лета здесь-и-сейчас, которое постоянно думает о том,
что скоро умрёт навсегда.
Комментариев нет:
Отправить комментарий